© WSL / Guillaume ArrietaA manauara Maria nunca saiu da bolha úmida da Amazônia, mas está ali, sem pedir nem querer, entre as séries de Nazaré, no fundo do mar gelado. Ela só vê a escuridão, enquanto se contorce num caldo metafórico em busca de oxigênio.
Maria tenta subir à superfície, mas logo é dragada pela segunda da série. Ela não tem colete inflável nem garrafinhas de oxigênio. Nunca viu uma prancha, e só flutuou em voadeiras entre o Negro e o Solimões. Não treinou apneia.
O turbilhão cede por um instante, só um instante. Maria chega à superfície e, a seu redor, não encontra a mão de um parceiro, não acha um sled para se agarrar, não ouve qualquer som de jet-ski. Sim, a manauara está abandonada.
Uma nova onda deforma o horizonte. Ela logo percebe que aquilo não é calmaria, e sim o silêncio que precede o afogamento.
Maria percebe que não está sozinha, ali, naquele mar gelado – há muitos outros manauaras como ela, com o canhão apontado para a testa, sem jamais terem visto uma onda, sem fama nem dinheiro, anônimos sem curtidas, à espera do caldo final.
Alguns têm garrafas de oxigênio, o que sugere uma esperança à Maria. Senão para ela, pelo menos para seus iguais naquele drama. Mas não. Os cilindros estão vazios. Alguém esqueceu de enchê-los, antes de afundarem aqueles humanos nesta metafórica Nazaré.
Sem escolha, sem fôlego, sem saída, desgovernados, todos afundarão.
